Juntaletras y demás oficios

La vida se disfraza, no por el cielo en que se envuelve mi sangre.
Cambia, asciende en vuelo grácil y llega a vosotros.

A vosotros que salváis mis miedos. A vosotros que vivís enfrente del destino, que llegasteis nuevos a mi castillo de arena mojada. Que con otros aires fuisteis pasos ciegos en mis lunas, a vosotros que probasteis suerte en las locuras de un inventor ajeno a las comedias del Titiritero.

A vosotros, que habéis sido mi golpe de timón en un camino extraño.

Mujer con luna y agua, técnica mixta sobre lienzo

Base de lienzo negro.
Dos pinceladas de nube rota en sol menor.
Mezcla de tierra y cristal de relojes en una paleta de espuma.
Remiendo de esquinas de pared y trazo inseguro, línea quebrada
y mi punto de fuga en vena.
Tu calor sin barreras ni puertas de sal. Papeles
quemados, cometas sin vientos con filo de estrofas muertas
de envidia por encontrar orgasmos entre la luz de
estrellas, estrellas que arropan tu piel antes de deshacerse
entre mis manos, manos de hielo, frío, y más cosas que ahora mismo no recuerdo porque me estás mirando a los ojos.

Cuadro: Mujer, óleo sobre tabla, Ángel Astorga
Y gracias, Chema, por ayudar con el título del post... ¡esto de tener un amigo artista es muy útil!

Hoy no hay post. Después de todo, San Valentín me parece un día profundamente antipoético.

En la segunda estrella a la derecha, todo recto hasta el amanecer

“Como es lógico, los Países de Nunca Jamás son muy distintos. El de John, por ejemplo, tenía una laguna con flamencos que volaban por encima y que John cazaba con una escopeta, mientras que Michael, que era muy pequeño, tenía un flamenco con lagunas que volaban por encima. John vivía en una barca encallada del revés en la arena, Michael en una tienda india, Wendy en una casa de hojas muy bien cosidas. John no tenía amigos, Michael tenía amigos por la noche, Wendy tenía un lobito abandonado por sus padres; pero en general los países de Nunca Jamás tienen un parecido de familia y si se colocaran inmóviles en fila uno tras otro se podría decir que las narices son idénticas, etcétera.”

J. M. Barrie

Un post y un dedal para las dos damas con las que hoy paseé por Nunca Jamás.
Al resto, id a ver la película YA.

Te llenaré de narcisos las penas.

Viajándote

Me han pedido algo bonito. Me lo ha pedido una chica bonita, así que me siento obligado a tratar de estar a la altura. No es fácil.

Podría volver a empezar por el azul, siempre es buen principio.

Azul y dorado,
calidez en ojos puros de viento y tormenta
de verano...

Pero alguien dijo una vez que todas las palabras caen lejos de la verdad. ¿Puede un diccionario contener la belleza? No; sólo reseñarla.

Así pues, quizá debería empezar
por ti. Porque hoy no hablaré de una mirada si no es la tuya.
No escribiré de sonrisas si no es de la que me regales.
No miraré atrás si no eres tú Eurídice y yo sólo un pobre loco.
No gritaré, cantaré, venderé susurros
al oído, si no es con (dijo el poeta)
la voz a ti debida. No quiero robar infinitos
si no es para dártelos en lo oscuro del alba. Ni esconder soles
si no es entre tu pelo. Ni quiero que leas esto, porque entonces seré,
hoy, mañana, por siempre, una derrota al pie en las páginas del olvido.

(Y por qué será que viajándote siempre llego a poesía...)

Cruzadas...

- ¿Cómo es posible que un hombre tan culto e inteligente como usted, señor Borges, se empeñe en luchar contra el curso de la historia?

- Oiga, joven, ¿no sabe usted que los caballeros sólo defendemos causas perdidas?

A quien ya lo sabe.

Blues

Cae la oscuridad, tengo frío. Se ha pasado otro día más casi como de tapadillo, como queriendo que no me diese cuenta. Lo que significa que he desperdiciado otro día en hacer mundanidades sin coger a la vida en vilo y pedirle cuentas. Espero no tardar demasiado en tomar el rumbo...




Sigue oscuro, y el frío hasta los huesos. No un frío físico, sino psíquico. Hoy me ha dado por un post oscuro, casi de fondo azul, pero azul blues, no de ese otro azul que me persigue, y que poco tiene que ver con tristezas y fríos. Tampoco es algo alarmante: sencillamente, ha salido así, un poco de rollo catártico, no es que haya depresión de por medio o nada parecido. Supongo que sí hay algo de "efecto descompresión", después de unas semanas de esfuerzo pseudointelectual intenso. Ahora uno se queda sin suficientes cosas en qué ocupar la mente, y divaga más de la cuenta.




Y mañana esto será ayer, y a la luz del sol los lobos de la pared no darán tanto miedo. Buenas noches.

Y así...

Vivir

Seguir maldiciendo palabras
mientras clavas en mi cabeza tu pupila azul.
Matar cipreses que tú no leerás, y para qué:
versos intentando oír las estrellas, tan altas.
Cortar frases
para que sangren, para poder (yo qué sé qué te diera por un verso)
seguir mal-escribiendo cartas
mientras matas con tus pupilas mi cabeza azul

Malos tiempos para la lírica

Parece que mis posibilidades de sobrevivir a un examen de Teoría de la Comunicación Audiovisual se reducen a cada segundo que pasa. Lo que está claro es que no son tiempos muy adecuados ni para tener experiencias vitales que plasmar en un blog (uno no sale de casa, y su bagaje personal se reduce a ver el capítulo de Smallville de turno, que encima es repetido, así que no aporta nada nuevo), ni para improvisar algo mínimamente creativo. Así que supongo que mientras dure esta rachita (es decir, hasta el 25), y por aquello de no dejar morir el blog nada más nacer (que no es un tamagotchi), lo dejaré vivir un poco de retales de cosas ya hechas. Tampoco está mal, antes de ponerlo a funcionar definitivamente, hacer un poco de repaso de lo andado. Y la foto, por adelantar algo de lo que vendrá.

Vivo

La lenta locura, el lamento
del sauce, la flor de la cordura
vetada, bocas como agujas demacradas,
sonatas, nocturnos,
lámparas de gas; luz desvelada
del sueño eterno-por-momentos, partes
rojas de un cuento azul y verde, atisbos
de hermosura gris y horrible por cobarde, lamentos crudos,
descarnados, intentos de alcanzar el purgatorio ajeno
para huir del cielo propio enajenado, herido
de muerte natural, descerebrado, huído, negruzco, irracional, encadenado, vivo.

Condicional perfecto

Una mirada atrás... últimamente soy proclive a ello. Fue de mis pocos intentos de hacer algo con métrica. Si no me equivoco, debe hacer casi dos años. Aquí la dejo.

Condicional perfecto

Si el brillo en un rincón de una mirada,
si el dolor bautizado en experiencia,
si el agua (recurrente), si la espada.
Si dulces gritos al beber tu ausencia.

Si rojo (si enumero), si apuñalo,
si odio por sublime un libro abierto.
Si quiero matar nubes, si señalo
con un dedo alquitranado de muerto

la Luna en carne viva amenazante
que hiere con miradas de desprecio
los azules cadáveres danzantes

y en vela de un romancero tan necio.
Si un sol sin red volara en el trapecio:
si tú me odiaras más que unos instantes.