Los Angeles, 2019

Ganas (para mientras busco la manera)

2006-01-31T21:37:00.000+01:00

Que sí, que sigo de vuelta. Tratando, eso sí, de encontrar un enfoque nuevo. Esto de la falta de tiempo, que impide toda creatividad... o la falta de motivación laboral, que impide toda intención de nada menos de mandar (casi) todo a tomar vientos... me planteo distintas alternativas para un cambio de rumbo en este "diariecito" que me permita seguir llevándolo. Porque lo que es con producción propia, no lo veo yo muy factible.

Pero hoy tengo ganas, qué carajo. Vamos a dejar de intentar poesía, pero vamos a escribir. Que hoy no quiero hacer literatura, sólo hablar. Y hoy tengo ganas, qué carajo.

Ganas de abrazaros - a todos.
Ganas de beberme - las (p)risas.
Ganas de matarnos - las penas.
Ganas de poder - con todo.
Ganas de besarla - a ella.
Ganas de mirar - vuestros cielos.
Ganas de seguir - vivo y vuelto.

Porqués

2006-01-10T23:11:00.000+01:00

Porque lo que no nos mató, nos hizo más fuertes.

Porque el huevo de fénix también tiene que ser incubado.

Porque las resurrecciones llevan su tiempo.

Porque nunca la palabra "volveré" tuvo tanto sentido.

Porque la única lucha que se pierde es la que se abandona, nos dijeron y hasta cantaron.

Porque os debo tanto, y me debo esto.

Respiró profundamente. Bueno, estoy de vuelta, dijo.

FINCIPIO

(Mañana más, pero sólo si queréis. Gracias por esperarme)

El día que nos amamos

2005-09-20T00:28:00.000+02:00

Me declaro traficante
del sudor de tus anhelos
valedor de tu estandarte,
prestamista de mis sueños
empeñado en arroparte
entre góndolas de espejo
color verde, sin paisaje
que tus ojos vienen dentro
de bajeles; oleaje
que moja sueños de fieltro,
desnuda mi amor de viaje:
yo vengo a robar tus miedos.

Fractales

2005-08-02T01:14:00.000+02:00

...en círculos a través de la distancia que nos une, me miras con la intensidad de un cometa que surca el sonido de tus labios al besarme en silencio, en secreto, entre fuego de aguamar y luces muertas, escucho tu calor a manos llenas, giro y destrozo mi equipaje en noches vueltas del revés entre tu risa y mi cabeza, busco el principio y fin de mis enterezas rotas en mil plumas, y trato de llegar a ti en círculos a través...

2005-07-27T00:57:00.000+02:00

Por espantarme los miedos a golpes de verde mar.
Por golpear las olas de mi pecho, sin temer al temor a amar.
Por mirarte, por tu risa, por mi suerte,
porque no puedo soñarte sin beberte,
porque tú eres todo mi verbo soñar.

5:00 a.m., te...

2005-07-21T00:41:00.000+02:00

te piensas rara.
Sonambulesca, buscando, soñando sin agua
en las lagunas de mi sueño.
Y llamas “¿Por qué duermes? ¿Y por qué yo no?”
El viento de una noche de verano
se queda al otro lado de la ventana
pero cuando sólo hay lunas en silencio,
a esas horas en que hay más frío que estrellas
una rara
se siente
sola
sin
su
raro.

(co-escrito por Juanma Ruiz y La niña del sol de invierno)

tu voz me llega: "dime..."

2005-07-20T01:24:00.000+02:00

y yo... te puedo decir que te echo de menos, que quiero respirarte, que necesito tus pupilas encaramadas a lo más hondo de mi cabeza.

Que quiero graduarme con honores
en la física del cielo de tu boca
y aprenderme bien la cúantica del viento
que desliza supernovas por mi ropa.

Y quiero sacar dieces en los labios
del mar que canta espuma entre las rocas
del baile que me silbas al oído,
que es como un dios del viento que me nombra.

Un mensaje

2005-07-18T01:36:00.000+02:00

Hoy abandonaré el verso...

Porque en la hora más oscura (4:00 a.m.) tu luz brilla con más fuerza.
Porque si tuvo que ser así, prefiero estar contigo.
Porque "no hay mayor libertad que tenerte enfrente”, dijo un trovador.
Porque la primera luz de la mañana le sienta tan bien al verde de tus ojos.

Porque, con todo, fue una noche para el recuerdo, y la recordaré con una sonrisa.

Dulces sueños.

Avante

2005-07-13T00:19:00.000+02:00

Extraño entre tus párpados de arena
el sol que se arrodilla ante tus manos
y hunde su corazón en la cabeza
del viento que le roba al mar los labios.

Perdí el palo mayor, tierra a la vista,
gaviotas de sal con alas de cera,
cometas naufragando en una isla
y niñas con nombre de carabela.

Maderos, cofres, doblones de a ocho
reflejan pálida tu luz de estrellas
en ínsula sin plata ley ni oro.

Nuncajamás fui playa en abandono
y hoy tibias dos manos son mi bandera
y un hálito mi cofre del tesoro.

Hoy que estás viendo música

2005-07-07T00:07:00.000+02:00

Alguien me dijo

- Hay que querer con todo.
- Claro. Yo también sé jugarme la boca.
- Aunque te la muerdan (añado).
- SOBRE TODO si me la muerden (puntualizo).

Cuando lejos

2005-07-06T00:40:00.000+02:00

puedo soñarte.
Querer que me sueñes.
Velarte.
Querer que me veles.
Buscarte.
Querer que me busques.
Pensarte.
Querer que me pienses.
Quererte.
Saber que me quieres.

Instrucciones para volar (parte II)

2005-07-05T00:41:00.000+02:00

Dejarte latir blanca en mi cabeza.
Oírte respirar y tus pupilas
bajando por mi nuca a tus estrellas.

Dejarte retumbar en mi castillo
de almenas rotas y sabor sin treguas
en guerra entre tu boca y mi camino.

Oír la percusión tras tus pulmones,
beber un corazón aguamarino,
azul más bello que mil corazones.

instrucciones para volar (parte I)

2005-06-23T01:02:00.000+02:00

sabes a mañanas de sol, a luz reflejada en el agua, a risa de hada
hoy llegué a casa y mis labios sabían a ti
y ese fue mi pensamiento feliz
mañana me despertaré, y mis sueños olerán a ti
y ese será mi pensamiento feliz
déjame ser el tuyo. hoy te quiero por siempre

Born again

2005-06-16T00:02:00.000+02:00

But touch my tears with your lips... touch my world with your fingertips... and we can have forever... and we can love forever

2005-06-05T00:53:00.000+02:00

Porque la droga de tus ojos no me llega en la distancia, pero la sed de tus palabras me sume en la inercia extraña de querer necesitarte o necesitar quererte, que son dos cosas muy distintas pero que comparten un fondo verde suave.

Porque las palabras que me llegan de tus ojos suaves me distancian de la droga que es la sed de tu extrañeza, o mi extrañeza por tu sed, pero quizá más concretamente porque eres tú.

2005-05-21T00:41:00.000+02:00

"La oscuridad es generosa, y es paciente, y siempre gana... Pero en el corazón de su fuerza reside su debilidad: una sola vela basta para mantenerla a raya.

El amor es algo más que una vela.

El amor puede encender las estrellas."

2005-05-12T21:01:00.000+02:00

Porque la única lucha que se pierde es la que se abandona...

2005-04-19T00:25:00.000+02:00

Gracias por llegar hasta aquí. Nos vemos.

Interludio I

2005-04-14T00:41:00.000+02:00

En otro lugar, en otro momento, unos ojos que se abrían por primera vez. Reflejos (verdes) recibieron a la recién llegada al mundo, como diciéndole "bien, aquí estamos, coge mi mano para guiarte por estos parajes". Poco importaba que, lejos, a dos mundos y un ayer de distancia, el viajero buscase a Valiente en una playa aún sin nombre. Para la niña del sol de invierno, el universo era unos ojos que se abrían por primera vez.

V

2005-04-08T01:57:00.000+02:00

Se dedicó a caminar de noche por la arena, los pies descalzos; la cabeza, alta; la marea, miedosa. Empezaba a pensar que era la única persona en aquél mundo al que había llegado, fuera cual fuese. Cuando la idea de darse por vencido era ya una ola más con su vaivén intermitente, casi tropezó con unas letras escritas con torpeza en la arena:

VIAJERO, VALIENTE YA PASÓ POR AQUÍ

El viajero no sabía quién era Valiente, pero una certeza le abordó y le sorprendió: hasta entonces, pensaba que quería encontrarse con alguien, saber que no era el único. Pero ante la inscripción, descubrió que no quería seguir un camino ya recorrido por otros. Se dio la vuelta, y regresó por donde había venido.

Llegó hasta el punto de donde partió, y siguió. Más allá. Más.

IV

2005-04-06T01:51:00.000+02:00

Pero, llegado el momento... ¿sabría formular las preguntas?

III

2005-04-05T00:09:00.000+02:00

Se tumbó en la arena, la vista cansada, la memoria rendida. El ruido de las olas le llegaba en verso a los oídos, se convertía en espuma en su cabeza y se retiraba, pies abajo, dejándole una sensación de espacios en blanco bajo la nuca. Durmió.

La noche le despertó en forma de marea alta, mojándole las piernas con la misma cadencia con que el oleaje le había dormido horas atrás. Horas... tenía una sensación extraña al pensar en el tiempo. Quizá, pensó, al estar muerto es lo que ocurre. Pero... ¿lo estaba?
Lo mejor sería reemprender el camino... buscar respuestas.

II

2005-04-01T00:06:00.000+02:00

Se despertó sobre arena de playa. Al principio, todo lo que vio fue luz blanca, hasta que sus ojos se fueron acostumbrando a la claridad. Lentamente, se incorporó y miró a su alrededor: olas, a un lado; dunas, al otro. Detrás de éstas, lejos, montañas.

Se llevó una mano a la sien. ¿Cómo había llegado allí? ¿Desde dónde? Ya puestos... ¿quién era?

Trató de recordar. Pero su único recuerdo nítido era una mancha roja delante de sus ojos, cubriendo todo su campo de visión.

A falta de otra cosa mejor que hacer, echó a andar. Caminó durante lo que le parecieron horas, forzando la vista y la memoria. La primera, porque no quería admitir que estaba completamente solo. La segunda, porque no quería aceptar que el único recuerdo que le quedaba era, según empezaba a comprender, el del momento de su propia muerte.

I

2005-03-31T01:14:00.000+02:00

“No importa cómo me llaméis. Ismael, como el marinero buscador de ballenas, siempre me pareció un buen nombre. Me han dado muchos, distintos y tan alejados de la realidad unos como certeros los otros.

Tampoco sé muy bien qué es exactamente lo que soy. Sé que deja un extraño sabor a sudario en las comisuras de los labios. Sé que ayuda a ver sin mirar, a escuchar sin oír. Permite acercarse un poco más a lo que vosotros llamáis Dios. Y es cuando se le ve de cerca cuando uno se siente decepcionado: “me lo imaginaba más alto que yo”. Pero no, es exactamente de mi estatura, porque es exactamente mi reflejo. Un poco distorsionado, quizá. Más lo que pude haber sido que lo que soy o fui.
Toda historia es la historia de un viaje, y no de otro modo debe entenderse la mía. Pero mi viaje, mi búsqueda, es una encarnación más del absurdo. Porque no tiene sentido buscar lo que ya ha desaparecido, o lo que todavía no existe.”

Un experimento

2005-03-31T01:12:00.000+02:00

Objetivos:

a) Retomar el ritmo

b) Comprobar qué va saliendo, sin premeditación. Probar la "teoría del fósil" del difunto Richard Bachman.

c) Ver adónde llegamos.

Adelante: I

Lost

2005-03-23T01:37:00.000+01:00

"Si yo fuera leñador, cortaría, si fuera fuego, quemaría, pero soy un corazón, y amo; ¿qué otra cosa puedo hacer?"

The Last Temptation of Christ

Y a pesar de todo... las ganas de huir...

"Duermes...

2005-03-09T00:50:00.000+01:00

...y un hombre escribe versos frente a una computadora..."

Me paro a pensar en ese hombre. Obsérvalo, él no puede verte. Teclea, duda, borra. Cambia tiempos verbales, mira por la ventana, piensa. La literatura no le interesa. Prefiere quitarle la erre a la palabra versos aunque así le falte a la ortografía. Le parece un buen principio.

Veletas de nieve, tus labios.
Vesos de espuma, mis velas.
Viajes en barco, los años.
Billetes sin vuelta, reseñas.

Viejos y sabios, sin nombre.
Canciones vacías, sin letra.
Palabras y vientos de cambio
recuerdan tus noches. Recuerdan.

Improvis

2005-03-06T23:35:00.000+01:00

Un pequeño experimento, más que nada porque ya tocaba postear. Ayer, después de un concierto del inefable Moncho Otero, mis compañeras de concert me dijeron "escribe", y bueno, a ver que salía...

Ojo de verso en ríos de nota,
Oteros y quebrantos las más noches,
improvisando (lluvias, caracolas), robando
derechos de cita, saltando decenas,
silbando entre líneas de trazo firme y voz rasgada.

Juntaletras y demás oficios

2005-02-18T00:34:00.000+01:00

La vida se disfraza, no por el cielo en que se envuelve mi sangre.
Cambia, asciende en vuelo grácil y llega a vosotros.

A vosotros que salváis mis miedos. A vosotros que vivís enfrente del destino, que llegasteis nuevos a mi castillo de arena mojada. Que con otros aires fuisteis pasos ciegos en mis lunas, a vosotros que probasteis suerte en las locuras de un inventor ajeno a las comedias del Titiritero.

A vosotros, que habéis sido mi golpe de timón en un camino extraño.

Mujer con luna y agua, técnica mixta sobre lienzo

2005-02-15T21:07:00.000+01:00

Base de lienzo negro.
Dos pinceladas de nube rota en sol menor.
Mezcla de tierra y cristal de relojes en una paleta de espuma.
Remiendo de esquinas de pared y trazo inseguro, línea quebrada
y mi punto de fuga en vena.
Tu calor sin barreras ni puertas de sal. Papeles
quemados, cometas sin vientos con filo de estrofas muertas
de envidia por encontrar orgasmos entre la luz de
estrellas, estrellas que arropan tu piel antes de deshacerse
entre mis manos, manos de hielo, frío, y más cosas que ahora mismo no recuerdo porque me estás mirando a los ojos.

Cuadro: Mujer, óleo sobre tabla, Ángel Astorga
Y gracias, Chema, por ayudar con el título del post... ¡esto de tener un amigo artista es muy útil!

2005-02-14T22:57:00.000+01:00

Hoy no hay post. Después de todo, San Valentín me parece un día profundamente antipoético.

En la segunda estrella a la derecha, todo recto hasta el amanecer

2005-02-14T01:29:00.000+01:00

“Como es lógico, los Países de Nunca Jamás son muy distintos. El de John, por ejemplo, tenía una laguna con flamencos que volaban por encima y que John cazaba con una escopeta, mientras que Michael, que era muy pequeño, tenía un flamenco con lagunas que volaban por encima. John vivía en una barca encallada del revés en la arena, Michael en una tienda india, Wendy en una casa de hojas muy bien cosidas. John no tenía amigos, Michael tenía amigos por la noche, Wendy tenía un lobito abandonado por sus padres; pero en general los países de Nunca Jamás tienen un parecido de familia y si se colocaran inmóviles en fila uno tras otro se podría decir que las narices son idénticas, etcétera.”

J. M. Barrie

Un post y un dedal para las dos damas con las que hoy paseé por Nunca Jamás.
Al resto, id a ver la película YA.

2005-02-11T01:03:00.000+01:00

Te llenaré de narcisos las penas.

Viajándote

2005-02-08T23:41:00.000+01:00

Me han pedido algo bonito. Me lo ha pedido una chica bonita, así que me siento obligado a tratar de estar a la altura. No es fácil.

Podría volver a empezar por el azul, siempre es buen principio.

Azul y dorado,
calidez en ojos puros de viento y tormenta
de verano...

Pero alguien dijo una vez que todas las palabras caen lejos de la verdad. ¿Puede un diccionario contener la belleza? No; sólo reseñarla.

Así pues, quizá debería empezar
por ti. Porque hoy no hablaré de una mirada si no es la tuya.
No escribiré de sonrisas si no es de la que me regales.
No miraré atrás si no eres tú Eurídice y yo sólo un pobre loco.
No gritaré, cantaré, venderé susurros
al oído, si no es con (dijo el poeta)
la voz a ti debida. No quiero robar infinitos
si no es para dártelos en lo oscuro del alba. Ni esconder soles
si no es entre tu pelo. Ni quiero que leas esto, porque entonces seré,
hoy, mañana, por siempre, una derrota al pie en las páginas del olvido.

(Y por qué será que viajándote siempre llego a poesía...)

Cruzadas...

2005-02-07T01:17:00.000+01:00

- ¿Cómo es posible que un hombre tan culto e inteligente como usted, señor Borges, se empeñe en luchar contra el curso de la historia?

- Oiga, joven, ¿no sabe usted que los caballeros sólo defendemos causas perdidas?

A quien ya lo sabe.

Blues

2005-02-05T01:37:00.000+01:00

Cae la oscuridad, tengo frío. Se ha pasado otro día más casi como de tapadillo, como queriendo que no me diese cuenta. Lo que significa que he desperdiciado otro día en hacer mundanidades sin coger a la vida en vilo y pedirle cuentas. Espero no tardar demasiado en tomar el rumbo...

Sigue oscuro, y el frío hasta los huesos. No un frío físico, sino psíquico. Hoy me ha dado por un post oscuro, casi de fondo azul, pero azul blues, no de ese otro azul que me persigue, y que poco tiene que ver con tristezas y fríos. Tampoco es algo alarmante: sencillamente, ha salido así, un poco de rollo catártico, no es que haya depresión de por medio o nada parecido. Supongo que sí hay algo de "efecto descompresión", después de unas semanas de esfuerzo pseudointelectual intenso. Ahora uno se queda sin suficientes cosas en qué ocupar la mente, y divaga más de la cuenta.

Y mañana esto será ayer, y a la luz del sol los lobos de la pared no darán tanto miedo. Buenas noches.

Y así...

2005-02-03T22:28:00.000+01:00

Vivir

Seguir maldiciendo palabras
mientras clavas en mi cabeza tu pupila azul.
Matar cipreses que tú no leerás, y para qué:
versos intentando oír las estrellas, tan altas.
Cortar frases
para que sangren, para poder (yo qué sé qué te diera por un verso)
seguir mal-escribiendo cartas
mientras matas con tus pupilas mi cabeza azul

Malos tiempos para la lírica

2005-02-01T20:59:00.000+01:00

Parece que mis posibilidades de sobrevivir a un examen de Teoría de la Comunicación Audiovisual se reducen a cada segundo que pasa. Lo que está claro es que no son tiempos muy adecuados ni para tener experiencias vitales que plasmar en un blog (uno no sale de casa, y su bagaje personal se reduce a ver el capítulo de Smallville de turno, que encima es repetido, así que no aporta nada nuevo), ni para improvisar algo mínimamente creativo. Así que supongo que mientras dure esta rachita (es decir, hasta el 25), y por aquello de no dejar morir el blog nada más nacer (que no es un tamagotchi), lo dejaré vivir un poco de retales de cosas ya hechas. Tampoco está mal, antes de ponerlo a funcionar definitivamente, hacer un poco de repaso de lo andado. Y la foto, por adelantar algo de lo que vendrá.

Vivo

La lenta locura, el lamento
del sauce, la flor de la cordura
vetada, bocas como agujas demacradas,
sonatas, nocturnos,
lámparas de gas; luz desvelada
del sueño eterno-por-momentos, partes
rojas de un cuento azul y verde, atisbos
de hermosura gris y horrible por cobarde, lamentos crudos,
descarnados, intentos de alcanzar el purgatorio ajeno
para huir del cielo propio enajenado, herido
de muerte natural, descerebrado, huído, negruzco, irracional, encadenado, vivo.

Condicional perfecto

2005-02-01T01:37:00.000+01:00

Una mirada atrás... últimamente soy proclive a ello. Fue de mis pocos intentos de hacer algo con métrica. Si no me equivoco, debe hacer casi dos años. Aquí la dejo.

Condicional perfecto

Si el brillo en un rincón de una mirada,
si el dolor bautizado en experiencia,
si el agua (recurrente), si la espada.
Si dulces gritos al beber tu ausencia.

Si rojo (si enumero), si apuñalo,
si odio por sublime un libro abierto.
Si quiero matar nubes, si señalo
con un dedo alquitranado de muerto

la Luna en carne viva amenazante
que hiere con miradas de desprecio
los azules cadáveres danzantes

y en vela de un romancero tan necio.
Si un sol sin red volara en el trapecio:
si tú me odiaras más que unos instantes.

Intenciones

2005-01-31T21:03:00.000+01:00

Por ahora, en las fotos seguimos con el mismo tema

Supongo que toca hacer declaración de intenciones después de un arranque un poco “a palo seco”. Tampoco es que haya muchas intenciones, sólo dar salida a lo que sea que pase por ese tarugo de madera que tengo encima de los hombros. Como propósito inicial, trataré de que haya algo de verso entre tanta prosa, aunque sé que la cosa está jodida... pero ya tenemos suficiente vida prosaica como para darle extensión en los cauces internáuticos. Pues lo dicho, que aunque no me lea ni Perry (Mason, se entiende), yo voy a rayarme a gusto por aquí... y si alguno se deja caer para echar un vistazo... pues bienvenido, pasa libremente, por tu propia voluntad, y deja parte de la felicidad que traes.

Porque hacemos daño sin quererlo, pero a veces somos capaces de darnos cuenta

2005-01-30T01:03:00.000+01:00

Baile de cometas en aguas límpidas, reflejos verdes
en los ojos de la niña del sol de invierno,
entre esqueletos metálicos de torres humeantes,
la negra ceniza de la mezquindad del mundo,
entre el dolor de sueños desarticulados, de gritos
desesperanzados, brillan
reflejos verdes
en los ojos de la niña del sol de invierno.

Noche cerrada y sábanas frías, estrellas grises
de plata sangrante, aristas de palabras rasgando vientos
de menta, como reflejos verdesen los ojos de la niña del sol de invierno.

2005-01-29T21:32:00.000+01:00

A principios del siglo XXI, la Tyrell Corporation desarrolló un nuevo tipo de robot llamado Nexus, un ser virtualmente idéntico al hombre y conocido como Replicante.

Los Replicantes Nexus-6 eran superiores en fuerza y agilidad, y al menos iguales en inteligencia, a los ingenieros de genética que los crearon.

En el espacio exterior, los Replicantes fueron usados como trabajadores esclavos en la arriesgada exploración y colonización de otros planetas .

Después de la sangrienta rebelión de un equipo de combate de Nexus-6 en una colonia sideral, los Replicantes fueron declarados proscritos en la Tierra bajo pena de muerte.

Brigadas de policías especiales, con el nombre de Unidades de Blade Runners, tenían órdenes de tirar a matar al ver a cualquier Replicante invasor.

A esto no se le llamó ejecución, se le llamó retiro.

Los Ángeles noviembre 2019

Cuaderno de bitácora, fecha estelar 29-1-2005.

Iniciamos viaje.

Emisión en pruebas.